Un poco de abandono, alguna queja
escucho en desafiante desatino.
Un barco navegando sin destino
se pierde en tus vaivenes, ya se aleja.

Yo busco en tus vaivenes la madeja
que me lleve el rincón donde imagino,
las luces que avizoran el camino
de un faro que a lo lejos se refleja.

Oh, mar que te desarmas en colores,
la tierra que ha escuchado tus temblores
te dice en el oído un juramento:

el agua me ha subido a la ternura.
Endúlzame esta frágil amargura
que quema mi costado a fuego lento.


Nos seguimos viendo !!



Antonio Borrrego - Ovejas y demonios.
Autor de la fotografía: Pedro J Benlloch

Un poco de abandono, alguna queja escucho en desafiante desatino. Un barco navegando sin destino se pierde en tus vaivenes, ya se aleja....

Los comediantes comen, antes, bebían.
Disipan la humildad con su arrogancia, digamos
que juegan a ser pobres.,
y el hombre pobre, pobre pobre ... La oscuridad,
la raza que no entiendo, a veces, entiendo, a medias...

Lo que dicen viene envuelto en un papel mojado
que ya no es limpio, digamos, fue un mantel
donde otra raza comió sin entender la noche.



LOS COMEDIANTES HABLAN
y el mundo afuera se congela. Parece
que hace frío. Se miran, te miran con palabras,
con que silencios flotan.

Feliz "Día del Blog 2010" 

Han terminado las vacaciones y se acabo la libertad de olvidar el reloj. La rutina llama a tu puerta nuevamente.

La tarde toca a su fin .. llega la noche .. Nos vemos!!

Los comediantes comen, antes, bebían. Disipan la humildad con su arrogancia, digamos que juegan a ser pobres., y el hombre pobre, pobre ...

Todos los héroes nacieron
un cuatro de abril de mil novecientos tantos.
Estas son historias de los bisabuelos,
de las tierras fértiles del tiempo.
Desde la infancia me llega una canción de cuna
para recordarlos, saberles plantas vivas, raíces
enredándonos por dentro y fui tan pequeño
para amarlos y es lógico:
el niño no ama, no juega, no duerme con sus ojos,
ni saben que están muertos para siempre.
Él le canta desde sus juegos, enarbola sus manos,
como dos banderitas blancas que saben aplaudir el aire,
recoger begonias, lanzarlas al río, al mar distante,
el mar, húmeda tumba de Cienfuegos.

A los niños no se engañan con los héroes,
porque después nacemos o crecemos calle abajo,
cazamos alguna mariposa de chocolate
y le inventamos una sabana verde, pero bien verde,
para que vuele, retorne, nos bese, pero además,
nos convierta el corazón en un violín desafinado,
ingenieros de metáforas y símiles.

Cuidado con estos ingenieros, los poetas son fábricas de candies,
puro merengue colegial, dicen conocer al hombre,
fábula para conquistar aplausos,
ellos inventaron los alejandrinos, octosílabos,
trampas de azúcar para encerrar a los héroes
y después construyeron los libros y las catedrales
y le pusieron sus nombres.



Mentira de los poetas,
los héroes, sí están muertos:
comencemos a llorarlos.


Bellos sueños .. Nos vemos !!

Todos los héroes nacieron un cuatro de abril de mil novecientos tantos. Estas son historias de los bisabuelos, de las tierras fértiles del t...